奶奶離開(kāi)的那天，風(fēng)很輕，陽(yáng)光也很淡，仿佛連天空都在悄悄放低聲音。我站在院子里，看著她常坐的那條木凳，忽然覺(jué)得時(shí)間像被誰(shuí)按了暫停鍵。一切都還是老樣子，卻又再也回不到從前了。
記憶里的奶奶，總是在黃昏的時(shí)候搬著小板凳坐在門(mén)口。夕陽(yáng)落在她的銀發(fā)上，泛著柔和的光。她的眼睛已經(jīng)不太好了，卻總能在我踏進(jìn)巷子的那一刻，準(zhǔn)確地抬起頭，笑著叫我的名字。那笑容像一束光，把整個(gè)童年都照亮了。
奶奶的手很粗糙，那是歲月留下的痕跡?？删褪沁@雙手，卻能做出世界上最好吃的飯菜。每當(dāng)我回到家，廚房里總會(huì)飄出熟悉的香味。鍋鏟敲擊鐵鍋的聲音，在我聽(tīng)來(lái)就是最溫暖的歡迎。奶奶常說(shuō)，吃飽了，心就不會(huì)涼。如今想來(lái)，她用最樸素的方式，給了我最深的慰藉。
小時(shí)候，我總覺(jué)得奶奶的話太多。天涼了要加衣，下雨了別忘帶傘，走路要看路，夜里要早點(diǎn)睡。那些重復(fù)了無(wú)數(shù)次的叮囑，當(dāng)時(shí)聽(tīng)著覺(jué)得瑣碎，現(xiàn)在卻成了最想聽(tīng)卻再也聽(tīng)不到的聲音。原來(lái)，人生中最珍貴的語(yǔ)言，往往是在失去之后才懂得。
奶奶走得很安靜，像是完成了所有的牽掛，終于可以放下塵世的辛勞。她把一生的溫柔留給了我們，把善良留給了鄰里，把最后的安寧留給了風(fēng)。我常想，如果她還能再看我一眼，會(huì)不會(huì)依舊笑著說(shuō)：“你呀，還是讓我放心不下。”
人這一生，會(huì)遇見(jiàn)許多人，可真正把你放在心尖上疼的人并不多。奶奶就是那極少數(shù)中的一個(gè)。她教會(huì)我善良，教會(huì)我堅(jiān)韌，也教會(huì)我如何在最平凡的日子里，把生活過(guò)得有溫度。她離開(kāi)后，我才明白，所謂成長(zhǎng)，就是在不斷的告別中學(xué)會(huì)繼續(xù)前行。
如今，每當(dāng)黃昏降臨，我總會(huì)不自覺(jué)地想起那條木凳，想起夕陽(yáng)下的奶奶。她的身影仿佛還在那里，靜靜地坐著，等我回家。只是，我再也握不到她的手了。
但愛(ài)不會(huì)因?yàn)殡x別而消失。它像風(fēng)，像光，像落在肩頭的溫暖，在不經(jīng)意間提醒我：奶奶從未真正離開(kāi)。
愿她在另一個(gè)世界安好，也愿我能帶著她給的愛(ài)，繼續(xù)走下去。
