文/彭新燁
我欲乘風歸去，又恐瓊樓玉宇。
——題記
小時候，親情是一根細線，我被細線牽著飛在低空，母親握住線頭站在地上。母親的手靈活地擺動細線的尾巴，我便在空中轉起了圈，與風和云彩一起打旋。她的手指向東我便向東，手指向西我便向西。忽地，一陣大風刮來，在我身側怒吼著席卷晴空，我便驚慌地向母親飛去。母親的手一抻、一拽，我便飛向她懷里。我聽不見風聲了，母親捂住了我的耳朵。
那是年幼的我第一次當眾演講，我像公雞一樣昂首挺胸地站在臺上，吐出的每一個字都充滿洪荒之力。在掌聲中走向座位時，我瞄見了母親——那個牽線的人，她滿意地笑了，滿意地看著風箏向她手指的方向飄去。她認為我就應該成為這樣的人，一個優秀的、在舞臺中央的人。
長大后，這根細線仍緊緊牽著飛在空中的我，生怕我被雨點打擊，被風雪席卷。但是，母親手中的細線貌似不夠長了。“母親！”我呼喚著，“我想去山的那邊看看，我想飛上云端，和太陽并肩！”“我兒！”母親回答，“你不能去！不能去！太陽的光會灼傷你，夾著冰粒的雨會擊落你！”忽地，一片漆黑的云飄向我，雨點密集地打在我身上，啪嗒聲讓我聽不見母親的呼喚，身上的細線在把我往低處拽。“嘣”的一聲，我把線扯斷了，在烏云的裹挾中向山外飛去。沒聽見母親的悲泣，我捂住了自己的耳朵。
母親筋疲力竭地癱坐在沙發上，皺著眉不再看我——她手里隱隱有一根斷線。我哭著把鋼琴的樂譜丟在一邊，“砰”的一聲關上了門。我聽見母親的嘆氣聲，她無奈地看著風箏隨風飄走。她認為我應該成為一個優雅得撫琴的人，而不是每天忙著寫作，寫少年時無理的幻想。風箏像火車脫軌一樣飛遠了。
我想，每個人的身上都有一截斷線。小時候，線的那頭是親情和溫暖，是名為“家”的避風港；長大后，明明想要保護風箏的線卻成了束縛。年輕的風箏朝著線的反方向，頭也不回地飛遠。花有花的樣子，我也會長成我的樣子。我感激母親給我的愛，但我的人生不應該被任何人定義，我要開出屬于自己的花。
一天晚上，母親的窗外飄來一個風箏，一個成長了的、疲倦但快樂的風箏，一個成為自己的風箏，她將母親擁入懷中，“母親，你好嗎？”“母親，你累嗎？我彈琴給你聽……”
