我站在傾頹的大理石柱間，腳下是散落成雪的字句。
書籍像中箭的鳥從書架墜落，紙頁撕裂，文字從行間逃逸，在地上堆積成黑白相間的荒原。穿綠裙的女子彎腰拾起一頁殘片，上面只有半句：“……當所有燈塔熄滅。”
“這是絕望之館，”她輕聲道，“收藏著被宣判終結(jié)的一切。”
每本書的封面上都寫著一個日期——夢想被放棄的時刻，愛情被宣告死亡的日子，努力被判定無望的節(jié)點。它們安靜地躺在廢墟里，像一個個過早合上的棺槨。
“就這樣結(jié)束了么？”我的聲音在廢墟中顯得太輕。
她沒有回答，只引我走向后院。
我看見了奇跡：從埋著碎紙的土壤里，鉆出了無數(shù)嫩綠的芽。每片葉子上都生長著完整的文字：
一株三葉草上寫著：“我仍相信”。
一條細藤串聯(lián)著：“破碎處，光進入”。
一棵小樹苗的每片葉子都是一個詞：原諒、時間、成長、新生、勇氣……樹梢最新鮮的葉子上，是兩個字：希望。
“文字沒有死去，”女子捧起一抔混著紙屑的土，“它們落進大地，等待合適的季節(jié)，以另一種方式重生。”
她將一片寫著“終結(jié)”的殘頁埋入土中：“在這里，‘結(jié)束’會發(fā)芽成‘開始’，‘告別’會開花成‘重逢’。”
醒來時，窗臺上那盆枯了半年的茉莉，不知何時抽出了一點新綠。
原來有些終結(jié)不過是漫長的逗號。那些我們以為已經(jīng)死去的夢、已經(jīng)結(jié)束的故事、已經(jīng)失敗的嘗試，可能只是進入了土壤深處的休眠，等待一場春雨，一次轉(zhuǎn)身，一個合適的時機——然后以我們從未想象過的方式，重新破土而出。
