留守兒童
作者：李志華
薄霧漫過(guò)，老槐樹(shù)的影子在晨曦中愈發(fā)嶙峋。村口那站成剪影的孩子，是這片土地上最固執(zhí)的守望。
一張舊木桌，半塊橡皮，墻上貼滿的獎(jiǎng)狀——是他日子里的光亮。三年的等待在眼底沉淀，像田埂邊的蒲公英，風(fēng)一吹，就散了。
路太遠(yuǎn)，遠(yuǎn)過(guò)書(shū)包里的課本，遠(yuǎn)過(guò)門(mén)檻上磨亮的印子。思念藏在課本頁(yè)眉，期盼折成紙飛機(jī)，可每一次眺望，都穿不透遠(yuǎn)方的霧靄。
鉛筆在指間磨出淺痕，夢(mèng)里父母的臉，總在將醒時(shí)清晰，沉睡時(shí)模糊。瘦小的肩膀，像小路旁的狗尾草，風(fēng)來(lái)時(shí)彎腰，風(fēng)過(guò)后挺直，根，卻早已扎進(jìn)這片土地。
書(shū)包帶散了線頭，鞋尖破了個(gè)洞。昏黃燈泡下，他的影子在墻上搖晃。爺爺蜷在老竹椅里，攥著锃亮的旱煙桿，卻不點(diǎn)燃。目光追著孫兒，喃喃道：“狗蛋又長(zhǎng)高了……”話音未散，只剩銅煙鍋在燈下，泛著幽光。
屋里，奶奶的針線聲細(xì)密如織，縫進(jìn)了冬夜的寒、晨光的暖，卻始終，縫不滿老屋的空曠。
而狗蛋不知道——在遙遠(yuǎn)的城市，也有兩雙眼睛，正透過(guò)高樓的縫隙，數(shù)著同一輪清瘦的月亮。
那些被歲月拉緊的牽掛，終將在某個(gè)黎明，化作村口相擁時(shí)，無(wú)聲滾落的星光。
